Mal was anderes: eine alte Kurzgeschichte aus meinem Fundus. Ungelesen, ungeprüft, unentschuldigt.

«Ich dachte, hier unten ist keiner.»

Sie war klein und zierlich. Die Haare hingen ihr in feuchten Strähnen ins gerötete Gesicht.

Thomann hatte sich gefasst. Aber er starrte die junge Frau weiter unverhohlen an. «Ich bin hier. Ich arbeite hier.» Es klang entschuldigend. Dafür gab es keinen Grund.

«Hier.» Die Frau zog das Wort lang und sah sich um. Thomann ertappte sich dabei, wie er ihrem Blick folgte. Was glaubten die Leute eigentlich? Dass hier unten alles von alleine ablief? Dass der Dreck auf Knopfdruck verschwand?

«Ich dachte, das geht hier alles automatisch.» Die Frau strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht und sah durch ihn hindurch. Voilà. 280 Kilometer Kanalisation, 13 Pumpwerke, 6 Regenbecken, und all das soll selbstreinigend sein? Natürlich war Technik im Spiel. Aber für die wirklich groben Sachen war Handarbeit gefragt. Immer noch.

Was sie hier zu suchen habe, das wäre die logische Frage gewesen. Hier, mitten im Steinachstollen unter der Stadt St.Gallen. Stattdessen starrte Thomann die Frau weiter an. Und den Sack, der hinter ihr lag. Eine Art Jutesack wie für Tierfutter, gross, unförmig.

«Sie könnten sich verirren. Oder haben Sie das bereits?»

Die Frau schüttelte langsam den Kopf. Thomann fuhr geistesabwesend mit der Hand über die glatte, feuchte Wand. Er hatte Feierabend. Er wollte hoch. Raus. Obwohl: Weshalb eigentlich? Da wartete niemand auf ihn.

«Es wird bald dunkel. Oben, meine ich. Sie sollten gehen. Finden Sie den Weg? Ihr Mann vermisst Sie sicher bereits. Sie haben doch einen Mann?»

Die Frau lehnte sich an die Wand und schloss die Augen. Thomann suchte nach Worten.

«Wir hatten hier schon illegale Entsorgungen. Sperrmüll. Die Leute wollten das Geld für eine Entsorgungsmarke sparen. Sie dachten, dass es hier sowieso keiner sieht.»

Die Frau ging in die Knie und legte tastend eine Hand auf den unförmigen Sack, wie um sicherzugehen, dass er noch da war.

«Vielleicht fragen Sie sich, wie man hier arbeiten kann. Es ist kein schlechter Ort. Die meisten Leute denken, dass es das sein muss. Unter dem Boden, Kanalisation, Dreck. Aber es ist ruhig. Es gibt hier sogar Kunst. Wussten Sie das? Wo sind Sie reingekommen? Es gibt diesen Schacht hier im Steinachstollen. Da sieht man den Wasserwirbel. Hat dieser Appenzeller konstruiert, der sonst immer das Zeug in die Luft jagt. Kennen Sie vielleicht. Ich kann es Ihnen zeigen, wenn Sie möchten.»

Die Frau öffnete die Augen und richtete sich auf. Sie griff das Ende des Sacks, den sie offenbar bis hierher hinter sich her gezogen hatte. Jetzt fehlte die Kraft. Thomann sah es, noch bevor die Frau es versuchte. Er ging auf sie zu, nahm ihre Hand und schob diese sanft weg.

Die Frau sah zu ihm auf. Sie legte den Kopf schief. Ihre Augen waren grün. «Er hat mich verlassen. Gestern.»

Thomann fasste das Ende des Jutesacks und zog kurz daran. Schwer. Aber machbar. «Dann haben Sie etwas Zeit? Für einen Kaffee vielleicht? Oben?»

Ein leichtes Nicken. Thomann nickte zurück. Es war nicht sehr weit bis zum nächsten Ausgang. Langsam ging er los. Der Sack glitt nicht schlecht auf dem feuchten Untergrund. Thomann hörte den Hall kleiner Schritte hinter sich. Es waren freundliche Schritte. 

«Folgen Sie mir einfach. Ich habe einen Freund bei der Kehrichtverbrennung.»